Tecer, desfazer.

O frio na barriga incômodo era curado pelo vinho. De borboletas não havia nada, eram lagartas de fogo que passeavam pelo seu intestino, eram insetos da solidão. Por um fio estava, e enquanto essa ínfima ligação não rompesse, sofreria com a esperança funesta, que apenas tira a fome, o sono. Com a tesoura umidecida de lágrimas e afiada com a coragem, cortou, parando assim o fluxo de maus sentimentos. Logo depois, voltará a costurar.